Du bist nicht tot,
sondern nur untergegangen wie die Sonne.

Wir trauern nicht über einen,
der gestorben ist,
sondern wie über einen,
der sich vor uns verborgen hält.

Nicht unter den Toten suchen wir dich,
sondern unter den Seligen des Himmels.

(Theodoret von Kyros)

Jeder Mensch ist nicht nur er selber, er ist auch der einmalige, ganz besondere Punkt, wo die Erscheinungen der Welt sich kreuzen, nur einmal so und nie wieder. Darum ist jedes Menschen Geschichte wichtig und jeder Aufmerksamkeit würdig.” Hermann Hesse

Ihr, ihr die wir lieben, Ihr seht uns nicht. Ihr hört uns nicht. Ihr wähnt uns in weiter Ferne und doch sind wir so nah. Wir sind Boten, die Nähe zu tragen zu denen in der Ferne. Wir sind Boten, das Licht zu tragen zu denen im Dunklen. Wir sind Boten, das Wort zu tragen zu denen die fragen. Wir sind nicht Licht, wir sind nicht Botschaft, wir sind die Boten. ............ (aus Wim Wenders Film "In weiter Ferne so nah")

Es war eine kleine Frau, die den staubigen Feldweg entlang kam. Sie war wohl schon recht alt, doch ihr Gang war leicht, und ihr Lächeln hatte den frischen Glanz eines unbekümmerten Mädchens. Bei der zusammengekauerten Gestalt blieb sie stehen und sah hinunter. Sie konnte nicht viel erkennen. Das Wesen, das da im Staub des Weges saß, schien fast körperlos. Es erinnerte an eine graue Flanelldecke mit menschlichen Konturen. Die kleine Frau bückte sich ein wenig und fragte: "Wer bist du?" Zwei fast leblose Augen blickten müde auf. "Ich? Ich bin die Traurigkeit", flüsterte die Stimme stockend und so leise, dass sie kaum zu hören war. "Ach die Traurigkeit!" rief die kleine Frau erfreut aus, als würde sie eine alte Bekannte begrüßen...... "Du kennst mich?" fragte die Traurigkeit misstrauisch. "Natürlich kenne ich dich! Immer wieder einmal hast du mich ein Stück des Weges begleitet." ........... "Ja aber...", argwöhnte die Traurigkeit, "warum flüchtest du dann nicht vor mir? Hast du denn keine Angst?" "Warum sollte ich vor dir davonlaufen, meine Liebe? Du weißt doch selbst nur zu gut, das du jeden Flüchtigen einholst. Aber, was ich dich fragen will: Warum siehst du so mutlos aus? ........... "Ich.....ich bin traurig", antwortete die graue Gestalt mit brüchiger Stimme. Die kleine, alte Frau setzte sich zu ihr. "Traurig bist du also", sagte sie und, nickte verständnisvoll mit dem Kopf. "Erzähl mir doch, was dich so bedrückt." Die Traurigkeit seufzte tief. Sollte ihr diesmal wirklich jemand zuhören wollen? Wie oft hatte sie sich das schon gewünscht. ........... "Ach, weißt du", begann sie zögernd und äußerst verwundert, "es ist so, dass mich einfach niemand mag. Es ist nun mal meine Bestimmung, unter die Menschen zu gehen und für eine gewisse Zeit bei ihnen zu verweilen. Aber wenn ich zu ihnen komme, schrecken sie zurück. Sie fürchten sich vor mir und meiden mich wie die Pest." Die Traurigkeit schluckte schwer. ................. "Sie haben Sätze erfunden, mit denen sie mich bannen wollen. Sie sagen: Papperlapapp, das Leben ist heiter. ............. Und ihr falsches Lachen führt zu Magenkrämpfen und Atemnot. ............ Sie sagen: Gelobt sei, was hart macht. Und dann bekommen sie Herzschmerzen. ........... Sie sagen: Man muss sich nur zusammenreißen. Und sie spüren das Reißen in den Schultern und im Rücken. ............. Sie sagen: Nur Schwächlinge weinen. Und die aufgestauten Tränen sprengen fast ihre Köpfe. ......... Oder aber sie betäuben sich mit Alkohol und Drogen, damit sie mich nicht fühlen müssen." ........ "Oh ja", bestätigte die alte Frau, "solche Menschen sind mir schon oft begegnet." Die Traurigkeit sank noch ein wenig mehr in sich zusammen. "Und dabei will ich den Menschen doch nur helfen. Wenn ich ganz nah bei ihnen bin, können sie sich selbst begegnen. Ich helfe ihnen, ein Nest zu bauen, um ihre Wunden zu pflegen. ................ Wer traurig ist hat eine besonders dünne Haut. Manches Leid bricht wieder auf wie eine schlecht verheilte Wunde, und das tut sehr weh. Aber nur, wer die Trauer zulässt und all die ungeweinten Tränen weint, kann seine Wunden wirklichheilen. Doch die Menschen wollen gar nicht, dass ich ihnen dabei helfe. Statt dessen schminken sie sich ein grelles Lachen über ihre Narben. Oder sie legen sich einen dicken Panzer aus Bitterkeit zu." ............... Die Traurigkeit schwieg. Ihr Weinen war erst schwach, dann stärker und schließlich ganz verzweifelt. Die kleine, alte Frau nahm die zusammengesunkene Gestalt tröstend in ihre Arme. Wie weich und sanft sie sich anfühlt, dachte sie und streichelte zärtlich das zitternde Bündel. ............... "Weine nur, Traurigkeit", flüsterte sie liebevoll, "ruh dich aus, damit du wieder Kraft sammeln kannst. Du sollst von nun an nicht mehr alleine wandern. Ich werde dich begleiten, damit die Mutlosigkeit nicht noch mehr an Macht gewinnt." Die Traurigkeit hörte auf zu weinen. Sie richtete sich auf und betrachtete erstaunt ihre neue Gefährtin: "Aber... aber - wer bist eigentlich du?" "Ich?" sagte die kleine, alte Frau schmunzelnd, und dann lächelte sie wieder so unbekümmert wie ein kleines Mädchen. ............ "Ich bin die Hoffnung"

Der Tod hat keine Bedeutung - ich bin nur nach nebenan gegangen. Ich bleibe, wer ich bin, und auch Ihr bleibt dieselben. Was wir einander bedeuteten, bleibt bestehen. Nennt mich bei meinem vertrauten Namen. Sprecht in der gewohnten Weise mit mir und ändert Euren Tonfall nicht! Hüllt Euch nicht in Mäntel aus Schweigen und Kummer. Lacht wie immer über die kleinen Scherze, die wir teilten. Wenn Ihr von mir sprecht, so tut es ohne Reue und ohne jegliche Traurigkeit. Leben bedeutet immer nur Leben - es bleibt so bestehen, immer - ohne Unterbrechung. Ihr seht mich nicht, aber in Gedanken bin ich bei Euch. Ich warte eine Zeit lang auf Euch - irgendwo, ganz in der Nähe - nur ein paar Straßen weiter. (Henry Scott-Holland)

Ich stehe am Meeresstrand..... Ein Schiff segelt hinaus, bläht seine weißen Segel im Morgenwind und fährt hinaus auf See. Das Schiff ist schön anzusehen. Ich stehe da und schaue ihm nach, bis es am Horizont verschwindet und jemand neben mir sagt: Es ist weg! Verschwunden, wohin? Verschwunden aus meinem Blick, das ist alles. Das Schiff hat immer den gleich großen Mast, den gleich bauchigen Rumpf, den gleich bauchigen Bug wie zu dem Zeitpunkt, als ich es sah, und es ist noch immer genau so in der Lage, seine Lasten zu seinem Ziel zu tragen. Das Kleinerwerden! das völlige Verschwinden liegt in mir, nicht beim Schiff. Und gerade in dem Moment, als jemand neben mir sagt: Es ist weg! rufen andere, die das Schiff kommen sehen mit hoher Stimme: Da kommt es!

Und gestern drang die Nachricht dann zu mir Ich weiß nicht, aber es zerriss mich schier Denn keiner kann mir sagen, wie es geschah Keiner unsrer Leute war noch da.............. Nie mehr sehen Abschied nehmen........ Mann wie konntest du von uns gehen Hey, jetzt soll ich dich nie mehr sehen wir vermissen dich Was machen wir jetzt wir vermissen dich wir vermissen dich http://www.youtube.com/watch?v=-v7bn6fmgIw

Die Liebe eines Menschen kannst du nicht begraben, mit Erde zuschaufeln, sie wie Urnenasche im Wind zerstreuen. Die Liebe eines Menschen vervielfältigt sich mit seinem Tode unter den Lebenden tausendfach - Sonst würden wir Menschen an Kälte... erstarren. Die Liebe eines Menschen verändert die Erde. Wir sehen es bei Jesus von Nazareth: Die Liebe weckt die Schlafenden, tröstet die Traurigen, ermutigt die Hoffnungslosen, lehrt die Stummen eine neue Sprache und ist für die Blinden ein großer Lichtblick. Viele haben es im eigenen Leben erfahren; Die Liebe eines Menschen kannst du nicht begraben.

Still ist sie nicht meine Trauer. Sie ist mehr wie ein weinendes Kind, das sich danach sehnt irgendwie gestillt zu werden. Sie ist wie ein tosender Sturm, der alles in mir aufwirbelt und nichts hinterlässt als ein Trümmerfeld. Still ist sie nicht meine Trauer, sie schreit und tobt und wütet, fällt unerwartet über mich her und verlangt meine ungeteilte Aufmerksamkeit. Sie zieht mir blitzartig den Boden unter den Füssen weg und fragt mich ganz unbefangen nach dem Sinn des Lebens. Still ist sie nicht meine Trauer. Und doch, plötzlich, wird sie ganz unbegründet und ohne Vorwarnung unerträglich still. Dein Maximilian

Weinet nicht an meinem Grab um mich; ich bin nicht dort, ich schlafe nicht. Ich bin der Wind über dem See Kristallglitzer auf dem Winterschnee. Ich bin am Tag das Sonnengold, ich bin der Regen herbstlich hold. Ich bin das tiefe Himmelsblau, der schöne frische Morgentau. Sucht mich und blickt im Dunkeln in die Ferne - bei Nacht bin ich das Funkeln der Sterne. Zündet für mich eintausend Kerzen an, und vergesst mich nie - keine Sekunde lang. Steht nicht an meinem Grab, die Augen rot. Ich bin nicht dort, ich bin nicht tot. (aus Gespräche mit Tieren, Penelope Smith)